كانت الأمواج تتكسّر بعنف على الصخور حين رآها لأول مرة.
كانت تقف على حافة الرصيف، عباءتها السوداء تتطاير في الريح، وشعرها الداكن ينسدل على كتفيها كشلال من الليل. لم تبدُ خائفة ولا حتى مكترثة بالمطر الذي كان يضرب وجهها. كانت فقط… تنظر.
لم يكن يعرف لماذا نادى عليها. ربما لأنّ شيئاً في طريقة وقوفها أشعره بأنها على وشك أن تختفي — ليس في البحر، بل في شيء أكثر حضوراً وأشدّ عمقاً.
— مهلاً! هنا خطر.
استدارت إليه ببطء متعمَّد، وابتسامة ساخرة ارتسمت على شفتيها.
— أنت من يجلس على حافة الصخرة في ليلة عاصفة، وتقول لي خطر؟
لم يجد ما يردّ به. كانت محقّة.
مشت نحوه خطوتين، ودرست وجهه كمن يقرأ كتاباً طالما أرجأ قراءته.
— اسمك كريم، أليس كذلك؟
فاجأه السؤال.
— تعرفينني؟
— لا. لكنّك تبدو كريماً. الاسم يناسب الوجه أحياناً.
وقبل أن يسألها شيئاً، كانت قد مشت في الاتجاه المعاكس، وتركت خلفها رائحة البحر مختلطة بشيء يشبه الياسمين المبلَّل.
